23 Octobre 2018

Je me secoue comme au sortir d'un vilain rêve, le souvenir de Pascale m'a habité toute la soirée, ainsi qu'une bonne partie de la nuit.

Mélancolique, comme une pluie d'Automne...

Pascale ne songeait qu'à la danse: "les pieds ne sont faits que pour danser". Elle donnait des cours, d'expression corporelle et de maintien, aux filles de la bonne société, du côté de la bonne ville de Auch, dans le Gers.

Elle est morte fort bizarrement.

Les crapauds de la presse.

Le Corrège, découvrant une toile remarquable de Raphaël, s'écrie: "Moi aussi je suis peintre".

Chaque fois que je me mets devant la Télé, je songe: "moi non plus, je ne suis pas journaliste"

Le Journalisme se met en rage chaque fois que Marine Le Pen trébuche dans les sondages.

Je n'ai pas, à Tarbes, de repaire particulier, dans le genre 'Café Tabourey' pour jadis l'Ecole du Bon Sens, par exemple. La guilde des patrons de bars m'en interdit l'accès, j'attire cogneurs et bagarreurs de tout poil.

Provocations systématiques, pays de montreurs d'ours, dépourvus des moindres bontés.

Je suis ulcéré contre les convoyeurs, quels misérables ! Des mois d'attente, et je n'ai point encore pu mettre la main sur mes cartes de crédit...Des gens infects, qui n'ont rien de convenable.

Au Bagne autrefois, en Nouvelle-Calédonie, la mauvaise volonté dans le travail était sévèrement réprimée, à coups de fouet. On en mourait, au trentième coup. Ou au quarantième...

Les gens de la région mènent à peu près tous des existences de curés, monotones, piètres et décolorées.

C'est vrai ici de tout le monde, les convoyeurs faisant naturellement exception.