Athyrium Filix

Christian Lemoine

Déjà jaunissent les fougères, abaissant leur ombrelle vers le sol d'où elles ont surgi. Au milieu des odeurs de buis flotte le souvenir des buchettes colorées des écoles maternelles. Comme en surimpression émerge d'un brouillard mémoriel le parfum puissant et poivré du cuir des cartables neufs. Quand même ce n'est plus le temps des rentrées scolaires. Quand même les chants de l'été n'invitent plus la rime des temps inexplorés. Quand même l'inlassable découverte a cédé la place à la répétition. Dans les trains des matins de septembre, des jeunes filles resserrées au milieu des voitures partent vers des lycées. Et elles négligent de tourner le visage vers l'adolescent laid, renfrogné dans son coin de carlingue, point encore résigné à n'être rien dans leur regard.
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