le temps n'existe pas, extrait n°56
je crie, je ne comprends pas ce qu'il se passe. je me laisse malmener par l'eau déchainée, j'ai mal. je ne vois rien autour de moi. uniquement l'eau m'entourant. uniquement mon corps.
quoi? j'ai muté? j'observe les courbes de ma peau, celles d'une femme nue. mon ventre dessiné et ma jeune poitrine épousent la danse de la tempête. l'eau m'a t-elle transformé en monstruosité? je tends alors les bras pour appeler mes enfants. les araignées tournent autour de moi et de mes mains je les caresse. leurs pattes enchanteresses se fient à ma chair. je sauve ma progéniture, les abrite de la fureur.
je suis la nature.