Bin oui...

Il semblerait, à la lecture du premier commentaire qui chût sur ma précédente publication, que WLW abrite en son sein (howwwww, choking)quelques petits trolls avec lesquels j'aime bien batailler.

Dans le présent cas, et malgré la retenue du commentaire de Mysteriellle, mélange je suppose de menestrelll et Mystéria,  je me suis permise une réponse olé olé et très vulgaire que j'assume car elle résume fort bien mon état d'esprit présent face à ce petit coup d'épingle dont je ne comprends pas l'origine, ni le développement d'ailleurs. 

3 LLL, c'est pas pratique pour voler, c'est sûrement pour ça que ça rase les mottes. 

Ça c'est dit: 

Voyons voir ce que Mysteriellle va trouver à redire à ce qui suit...

Mon logis...

Oui mon cher, c'est ici.
Voyez-vous, tout là-haut, au sommet du Mont bleu, mon logis si parfait qu'il rend des êtres envieux?
La colline où je gîte est comme un sein de femme. Arrondie, maternelle, chapeautée d'un wigwam, elle surplombe une mer de grands fûts nonchalants, une mer d'émeraude câlinée par le vent.
A son pied il y a un village de peaux aux pointus de cocagne, avec des peintures noires sur ses tissus tendus.
Des fumerolles grimpent dans l'air, lascivement, reliant le ciel de braise aux nimbus divaguant.
Une rivière clapote sur le dos des galets semblant charrier de l'or dans son sillon pourpré.
Les tipis plantés là, sur la croupe des airs, dérivent immobiles dans la chapelle immense d'une forêt de pins aux piliers gigantesques. Les fronts majestueux des arbres centenaires se devinent là-haut, enroulant les nuées comme barbe à papa et tissant dans les cieux des perruques dorées toutes poudrées de roux et d'éclats de grenats…
Mon chez-moi est là-haut, levez le nez mon cher et enviez sa prestance, rêvez-le avec moi.

Faite de peaux de bisons albinos, ma demeure jolie sise sur la colline, possède une ouverture frangée de perles vives et des parois tannées où s'ébattent à la file des mustangs bariolés et des aigles royaux.
On y entre courbé, apportant avec soi, le parfum des collines et des herbes froissées.

Au milieu, un foyer cerné de galets ronds où dansent, prisonniers, des lutins affolés. Sur des perches tendues loin de leurs mains ardentes, des poissons alignés tels de fiers étendards sèchent en exposant leurs dos d'or et de nacre aux volutes éthérées s'élevant vers l'azur.
Ici, tout est nature transformé en pratique. La glaise y est timbales et marmites à bouillir, cruche au bedon bombé, pot de terre, peau de lait, poudrier sympathique, lampe à huile dorée, coupes pour fruits séchés et même calumet.
Le coudrier y est porte-pagne poétique ou bien arbre à bijoux de plumes et d'os parés, pinces à linge sculptées, bracelet chantourné ou peigne à démêler pour cheveux frais lavés. Des arcs sont posés, en faisceaux, dans un coin et les carquois ornés de duvets et de crocs ressemblent à s'y méprendre à des vases en goulet où s'épanouiraient des épis sur roseaux.
Et puis levez le nez vers le trou dans les peaux. Là haut, oui tout là-haut au sommet du logis, voici les attrapes-rêves agitant leur plumeau tout en filtrant l'haleine du feu qui leur confie les songes des héros.
Dans de petites coupettes posées sur un rocher - que la nature aimable transforma en autel - tout un jeu de couleurs et de brindilles d'osier pour peindre les visages et les corps, sans douleurs !
Car ici si l'on se peint, non ce n'est point pour la guerre, mais plutôt pour l'amour qu'en ce tipi l'on fête. Dans ce logis tout rond comme un nid de fauvette, la gaîté est de mise, point de pleurs ni de cris.
Le tomahawk est là, accroché, inutile, la poussière le parant de son voile d'oubli et les coiffes de plumes que l'on met pour lutter sont accrochées aux perches et servent à brasser un air parfois épais.
Il y a des bouquets d'herbes en brassées qui sèchent et cela sent le miel, la menthe, la bergamote, un mélange joyeux de parfums végétals qui finiront tisanes ou onguents pour guérir.
Ici point de fauteuils ni de sièges voyez-vous, mais des fourrures douces éparpillées au sol et pour dormir à l'aise et au plus près du feu, des hamacs suspendus comme de longs fuseaux offrent leurs mailles souples au lourd poids du repos. Deux hamacs suspendus dans cette case ronde, deux hamacs encadrant un berceau en osier où dort comme un p'tit ange, un papoose doré tenant, les poings fermés, ses rêves de bébé.

Voici donc ma demeure idéale et rêvée où j'aurais tant aimé couler des jours heureux, entre herbes sèches, serments et aveux et le fruit d'un amour de nuage et de feu.