complainte d'accords

La solitude même irradiait de son corps, la rue indifférente et surtout les passants. 

Tu sais ceux qui s'arrêtent dès qu'ils reconnaissent

une vieille chanson, une chanson seventies

qu'ils chantonnent un instant puis oublient aussitôt -

la mémoire immédiate fait de bien petits tours.

Lui, rayé comme un disque, convulsait en musique

la tête enfoncée

sous un chapeau de toile,

et ses yeux antérieurs derrière des verres très noirs,

et sa voix méconnue, imaginaire.

Elle entendit et crut presque le connaître,

puis a eu peur d'y croire,

de voler son essence.

Lui parler simplement eût été un blasphème.

Il paraissait vivre dans le rêve de ses cheveux,

dans une blancheur autonome, plus grande que la ville, plus ancienne que sa voix elle-même.

Emue, elle voulut lui apporter à boire,

et à son retour il avait disparu, à jamais à distance, à jamais

éphémère, pour toujours inconnu.