Dans l’expectative

Je ne suis plus à l'écriture.

Je respire chaque idée,

M'enivre de son parfum,

La trouve vraiment séduisante

Et tellement originale.

Mais à toute tentative

Pour la cueillir gentiment,

Elle perd toute saveur

Et me plonge dans l'incertitude.

Je me noie dans le néant.

Traversée du désert…

Aridité. Pire : stérilité. Mutisme de ma plume.

Autour de moi, des mirages.

Insaisissables, fantomatiques.

J'abreuve de poèmes

Mon imaginaire asséché.

C'est pourtant si simple

De faire parler les mots,

De jouer avec leurs forces !

Je taraude et malmène mes sens

Pour m'emparer de la moindre émotion

Que je coucherais sur le papier

Avec dévotion et soulagement.

Mais le néant se tient devant moi.

Relecture angoissée de mes écrits…

Qui donc était celle qui a rédigé

Des textes aussi divers,

Aussi chargés d'émotions ?

Vit-elle toujours en moi ?

Sentiment d'être tenue en échec

Par une force invisible et invincible.

Une analyse rationnelle

Me lance sur une piste possible :

Et si je n'avais plus besoin d'écrire ?

Ou plutôt, si je ne voulais plus écrire ?

Pour ne pas regarder, ne pas voir

Ma vie et ses interrogations ?

Mais j'ai déjà vécu tant de deuils…

Laissez-moi encore écrire, ne m'en privez pas…