Dérisoire

Et si le monde n'était que fausseté 
Qu'illusion au sein d'illusions
Nous ne serions qu'heureux qu'importe les tourments qui nous emportent
Et la lune qui me comble est un enfer à toutes les personnalités
Soit. J'ai connu l'ampleur de la cacophonie du temps.
J'ai poursuivi les heures dans toutes mes décennies, à chaque méandre
Et vaincu ma peine à chaque instant du regard ténébreux.
Si seulement, toutes mes passions n'étaient qu'une haine parmi celles qui transcrivaient la possibilité de mon propre tombeau.
J'ai connu les hargnes qui soulignaient mon désespoir.
J'ai aimé les fausses lueurs qui soulageaient ma peine.
J'ai considéré ces zéphyrs capables d'éloigner mon âme de l'infinité de la mort.
Mais rien n'est possible lorsqu'on est coincés dans sa propre détresse.
Parce qu'il est ici question d'un véritable rapport à soi-même.
Parce qu'il est fait état de choses dont nous n'avons point conscience.
Et pour chaque douleur qui sont les vôtres, mais en même temps les miennes,
Je perds toute déraison, et rends justice à mon propre cœur :
Il n'y a rien qui puisse être excusable, rien qui puisse être étonnant.
Et dans ma peine jusqu'à la lune qui me gouverne
J'ai perdu les astres qui fondaient ma propre mélancolie.