Des Rats

Des rats des sous sols, des rats des sous hommes

des rats voilà ce que nous sommes,

une espèce de rats d'égouts, debout sans boussoles.

Dans la bouche des gouts d'atomes et de césium.

Des bouts d'fantômes, de tournesols sans soleil,

des rampants qui serpentent et qu'arpentent les tunnels,

underground comme enterrés vivants entre entresols et ramifications

dans des galeries creusées par des vies nécrosées.

Des rats du devoir, des ratés de laboratoire,

des rincés de lavoir, des primés du parloir...

une rage dedans, l'orage dehors,

une race de cons, la soif de l'or...

Des vivants déviants sous le niveau de la mer,

s'oubliant dans les caniveaux amers...

une odeur pestilentielle,

une allure de peste dans ce ciel.

Et c'est la peine et le chagrin qui nous rongent,

absorbés par nos coeurs comme des éponges.

Le syndrome du Saint Graal

oublié dans la dernière croisade !

alors on Marque son territoire,

on tague les murs en noirs,

on pisse sur les parois

et on vomit notre espoir...

Des rats du devoir, des ratés de laboratoire,

des rincés de lavoir, des primés du parloir...

une rage dedans, l'orage dehors,

une race de cons, et sa soif de l'or...

animaux raffinés au pays de l'or noir

qui se rafraichissent la mémoire

à chaque reportage du dimanche soir,

les rats dérivent sur l'eau "propre" de nos canaux

jetant dans l'opprobre nos alter ego...

mais il parait qu'ça ira, ça ira...

ça rira, rira bien qui vivra le dernier!

qui vivra, verra une vérité avortée

saborder les portées

quelques notes suicidées, un soupir...

après la clé de sous sol un lac des cygnes,

un dernier hymne un dernier chant,

avant qu'les rats des champs ne dévient

et qu'les rats des villes ne décampent

Des rats des vils, des rats méchants

des rats débiles, des rats déchantent...

des rabaissés, les bras balants.

Des rats du devoir, des ratés de laboratoire,

des rincés de lavoir, des primés du parloir...

une rage dedans, l'orage dehors,

une race de cons, et sa soif de l'or...

Des efforts de survie, nager à contre courant,

Et l'instinct s'est noyé dans l'alcool.

Quand la vitesse du troupeau n'est plus calée sur le plus lent

c'est l'espèce qu'on conserve dans le formol

des rats qui avancent et qui sprintent

des rats qui s'en balancent c'est sans suite.

Toute l'histoire des rats que l'amour et le désir ratèrent

et d'la mort-aux-rats qui les déshydrataient.

Des rats du devoir, des ratés de laboratoire,

des rincés de lavoir, des primés du parloir...

une rage dedans, l'orage dehors,

une race de cons, et sa soif de l'or...

Des rats des sous sols, des rats des sous hommes

des rats voilà ce que nous sommes,

une espèce de rats d'égouts,

debout sans boussoles...