D'hommes

Rien ne t'avait plus émue que cette danse

habile

pendant laquelle se meurtrissait toute une horde d'amoureux,

rangés

comme on rangerait des dominos

n'attendant que ton souffle

pour s'écrouler un à un,

impuissants et dociles.

Rien ne t'avait plus surprise

que leur ignorance droite ;

que la fermeté insoupçonnée

de leur position menteuse ;

que la lueur factice

de cette foudre programmée

dont les coups se perdaient.

Rien ne t'avait plus déçue que leur départ même pas discret,

accroissant ton désir stérile

par le concert d'un philtre dans lequel on t'aurait noyée,

déjà consciente qu'il s'activerait, mécanique,

dès qu'ils reparaîtraient, dans le doute éternel des équilibristes.

Tomberaient-ils ?