Disparue (3)

Ainsi, Héloïse se souvenait de sa petite enfance à Chantereine, petit village de Seine et Marne. Sa meilleure amie : Sylviane, son amoureux : Roger et bien sûr sa mère, si peu démonstrative mais qu'elle savait aimante. Trop d'heures pénibles pour cette dernière à l'usine de chocolats et cette solitude affective : pas d'homme pour l'épauler, l'entourer de ses bras tendres. Héloïse, pourtant bien petite alors, avait eu pleinement conscience de cette souffrance. Dans sa chambre, sur son bureau, le portrait de sa chère mère trônait. Elle était assise dans le jardin à Gournay. Le gilet de laine rose qui recouvrait ses épaules ravivait son teint, qu'elle avait déjà un peu trop pâle au goût d'Héloïse. Son regard, qu'elle voulait parfait pour la photographie, semblait bien interrogateur. C'était ce que ressentait Eloïse à présent. Interrogation sur les jours, les dernières années encore à vivre... ?

Par la suite les lieux abandonnés où plutôt foulés, O sacrilège, par des étrangers. La maison n'appartenant pas à sa famille mais aux enfant du mari de sa mère, elle avait été vendue, le terrain coupé en deux pour mieux le mettre en vente. C'était normal mais aussi très difficile de tourner la page après tous ces moments d'insouciance heureuse.

Elle revoyait son beau-père, faire sa sieste, sous le petit cerisier, pendant qu'elles deux papotaient. Et Camille venaient parfois partager les gâteaux, le nectar, qui s'impatientaient dans le panier d'osier. Et les corps ruisselaient dessous les cotonnades. Les rires, soudain, éclataient sous le baiser brûlant de ces étés trop chauds. Le petit puits où les œillets d'Inde, si délicats, mais si parfumés, fleurissaient chaque saison, avait été probablement arraché à ses souvenirs. Héloïse avait curieusement l'impression que ce dernier avait une âme, comme tous ces rosiers aux mille teintes, le tapis de muguets aux divines clochettes. Et la tendre pivoine, qui perdait ses pétales dès qu'on la frôlait. Elle aussi avait perdu son cœur en même temps que ses racines.

Voilà comment une vie peut s'envoler. Il en reste si peu de choses terrestres, après tant de misères, mais aussi d'accumulations de petits trésors qui ne sont, en fait, rien, dans la grande roue implacable de la vie.

Plus loin dans ses souvenirs, il y avait eu Alexandrine, sa chère grand-mère. Elle revoyait sa mère natter les longs cheveux gris de l'aïeule en deux tresses qui ornaient, comme une couronne, la frêle tête. Et son oncle André, poète à ses heures. Comme elle aimait la compagnie de ce dernier. Ils descendaient ensemble la grande côte pour aller au cinéma à Vaires. Elle se revoyait, si petite dans ses grands pas, babillant au vent et lui qui l'écoutait, un demi-sourire accroché à sa lèvre lippue où son éternelle pipe semblait approuver avec lui, les mots qui s'envolaient.

Et les blés dorés, semés de coquelicots rouge sang, les accompagnaient tout au long de la route. Image à jamais inscrite dans ce si long album de souvenirs.

Souvenirs à la fois gais et douloureux et qui revenaient dans le désordre, sans crier gare.

Mais, à présent, l'heure n'était pas aux souvenirs, il lui fallait retrouver Camille. Aucune réponse à ses mille questions inquiètes. Camille avait toujours été une fille équilibrée, heureuse de vivre. Férue de gymnastique, elle avait toujours rêvé d'enseigner à de plus jeunes qu'elle, ce sport qu'elle adorait.

Comment comprendre ce silence...