EN THERAPIE XI

- Putain, docteur, j'ai six doigts !

- Il ne vous en manque que quatre.

- Non ! Six doigts sur une main.

- Vérifiez sur l'autre. Il lui en manque peut-être un ?

- Non, six aussi. Ouf !

- Mais à par votre problème de doigts, pourquoi venez-vous me consulter ?

- Attendez, vous permettez que j'aille vérifier dans la salle d'attente, si je n'aurais pas laissé des doigts ?

- Faites, faites ! Il est courant d'oublier ses accessoires à trop attendre l'essentiel... Alors ?

- Non, rien ! Ou alors, on me les a piqués ?

- Ce n'est pas moi, je n'ai pas bougé.

- Je ne vous accuse pas, docteur. Je parlais de tous ces détraqués qui viennent vous voir.

- Oui ! Mais tout ceci ne nous dit pas le but de votre visite ?

- Ah, non, moi je n'ai pas de but. Je suis là par hasard.

- Oui... mais encore ?

- J'ai demandé à vos détraqués, si c'était bien la salle d'attente. Ils m'ont dit que oui. Donc, je suis entré. Et donc, j'ai attendu mon train pour Lyon, pour rien. Tri donc, je suis là, pour savoir à quelle heure passe le prochain.

- Non, ils ne passent plus de trains à travers ma salle d'attente.

- Voilà ! C'est pour ça que je l'ai raté, alors !

- On va s'arrêter là, pour aujourd'hui, ou vous allez rater votre bus.

- Oups ! Je file !

- Putain ! Mes 80 euros ! Il ne m'a pas payé ce détraqué !