"État de celui qui dort"

Ce que l'on se murmure, des rives et non des moindres,

En dehors, en dedans, autant de draps du sort,

Dans lesquels on se coule où glissent les ressorts,

Au point, des lits de fuite, de ne plus jamais poindre,

Allez ! Volez pensées ! Prenez donc votre essor,

Si quand les volets clos, paupières frontières,

Vous ne pouvez en fait, qu'être si circulaires,

Qu'on s'aimerait mieux mort.

Et se joue ainsi, lasse, une pièce muette,

Où des pincées osseuses caresseraient les tempes,

Car elles seraient heureuses et à la fois sans lampe,

De simples silhouettes.

Et si devant les cils, l'ennui revêt conseil,

À fleur d'épiderme tu es ce que tu portes,

Que pourrait-on tirer d'un néant de la sorte?

Rien mieux que son réveil.