Fastes du monde

A chaque instant          le sol se dérobe sous mes pieds .
J'avance dans le vide,      et je me surprends à marcher
sur quelque chose, qui ne semblait pas possible,
un instant plus tôt.
C'est que l'horizon cerne mon monde.
Et il est plutôt limité :
je ne connais des choses que par oui-dire,
ou         à travers ce qu'en ont rapporté les journaux,
             ce qui est couché dans les livres.
On peut leur faire confiance,
mais cela ne remplace pas l'expérience de la marche solitaire ,
et la sensation de l'air,        du sable ou de la roche, ,
ancrée dans le paysage:       attache du minéral au vivant,
elle même ancrée dans mes yeux , et que je peux,

faute de mieux,        décrire avec quelques mots maladroits ,
comme d'autres l'ont fait, si l'on accompagne Cendrars dans le transsybérien,
Rimbaud en Abyssinie, jusqu'à s'y perdre,           littéralement,
ou bien  Jules Verne, qui aurait tout inventé, sans presque sortir de chez lui....

Ceci dit les éléments auxquels on se confronte "pour de vrai" , sont toujours plus forts :
ils brûlent,                        tel le soleil d'Afrique,
ils écrasent,        comme les murs des montagnes,
ils s'étalent à l'infini,     comme les océans brumeux,
ils nous prolongent notre existence        dans l'inconnu,
pieds nus dans la mangrove,            entouré de reptiles,
sous les crevasses bleues des glaciers.

C'est ainsi que l'on entre dans les fastes d'un monde,
On pourrait se contenter de le contempler
sur un catalogue d'agence de tourisme,ou suivre un reportage télévisé .
Mais les fastes du monde, ce ne sont pas seulement les kilomètres avalés,
et qu'on peut « reprendre » en quelque sorte,
( puisque possédant le billet retour...)

..........mais se perdre quelque part,
et se perdre en soi,           perdre ses certitudes,
sa langue,                ses habitudes alimentaires,
pour imaginer vivre ailleurs,
oubliant la terre natale et ce qui s'y rattache,
abandonner une vie qui peut encore servir,
comme si l'on changeait d'habits ...
...           une mue volontaire .

On ne saurait même plus ce qu'est la beauté,       car,
plutôt que d'être extérieure, elle serait à l'intérieur de soi ,
impossible d'être détachée du vécu .

C'est en quelque sorte le vrai poème,
où tout peut naître                    à l'intérieur de chaque chose ,
et , s'il faut le traduire en mots ,
ce seraient avec des expressions qu'on n'aurait pas imaginé un instant plus tôt :
comme si on construisait son vocabulaire au fur et à mesure
à l'image d'un fil,          comme l'araignée,
pour pouvoir capturer le monde, et nous y accrocher .

Mais nous n'y croyons pas encore... n'étant pas prêts à y brûler nos ailes .

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RC - mars 2018