Feutre d'orgues

Des cristaux de bruits sourds bouillis dans du buvard

Brouillent à leurs soupirs les fils d'une aube blanche

Que des pages de neige au flot d'une avalanche

Ont tissée en trichant comme un pivert bavard.

Sous le feuillage en flamme au bord d'un boulevard

Un passant sans soucis dont le corps se déhanche

Pousse au bout de ses pas un désir de revanche

Que grise le fumet d'un exquis samovar.

Les flocons cendrés d'or d'une cape en hermine

Poudrent le ciel glacé de leur sel d'étamine

Et viennent se poser sur les lèvres du soir.

Un page aux yeux de faon referme alors la cosse

Où s'engouffre le temps sous le regard féroce

D'une larme d'argent brodée à l'encensoir.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2016@Shortédition