Flandres

C'était à l'automne de nos nerfs. Nous suivions les traces des anciens. Quelques feuilles tombaient sur nos crânes garnis. Les cimetières sont plus réels dans les fins d'après-midis froides. La lumière coupe à l'infini sa corde de Münchhausen jusqu'à son astre mère. Quelques boulets de charbon rallume le ciel dans le salon.

Voilà le soir, à l'atmosphère d'une nouvelle macabre et baroque. Nous sommes dans l'ancien pays de Flandres, mourant du nouveau qui voudrait le tuer. 

J'ai vu l'ombre d'un doute planer dans l'oeil viril d'un paysan. Le couteau perdait son cran sous ses gestes émoussés. La nuit sans espoir du Nord faisait son lit dans les rues. Odeur de tabac et de lessive faite.