Fleur de lys.

Fruit du hasard, une plante naît, dans la clarté d'un pré, juste à côté.

A côté de nous, de moi, de vous, dans l'adversité, dans l'indifférence, elle est.

Elle grandit dans la pénitence, se bat dans l'indifférence, inconsciemment, elle est.

Naturellement et dans l'ignorance, elle se cherche et se crée un monde, exister !

Batailler, se sauvegarder, au dessus des herbes folles émerger, la lumière a gagné.

Rencontrer l'autre, qui dans sa bonté et sa nonchalance, a su trouver, le parfum, la fleur.

La beauté personnifiée, le doux et simple plaisir d'épouser l'essence du bonheur.

Heureux celui qui sait humer et respecter le bouquet de celle qui lui fait honneur.

Heureuse celle qui a su parsemer de fleurs le dur chemin de ses malheurs.

Car de sa torture, de sa jeunesse de croix et de clous, elle est aujourd'hui vainqueur.

La pure perle n'est de son écrin de nacre que la marque d'une perfection, une cicatrice.

La fleur n'est de son essence que la perfection, donner au suivant la clé salvatrice.

A personne le droit de juger ou de condamner la conduite de toute personne,

A tous de donner le courage à chacun de mener sa vie, d'encourager l'autre au sacrifice.

Celui de donner son âme à l'autre, cachet de cire, sincère, « fleur de lys ».

Je ne donne point ici de jugement, juste dire, l'espace d'un instant, que la sincérité, 

Tel un arc en ciel éphémère, illusion d'optique, est aussi simple et palpable que la réalité.

L'amitié n'est ni virtuelle ni réalité, dans sa beauté, tout humblement, elle existe, elle est.

Se rencontrer, peu importe l'endroit, dans le pré juste à côté, réapprendre à aimer.

Du lys de la madone, de la blancheur elle donne, juste ce qu'il faut, « la sincérité ».