Folie d'ours.

Il était cinglé comme un fouet

en combinaison, le texte

collait à sa peau,

infligeait des douceurs muettes

et les meilleurs soupirs.

Il était frappé comme une balle

sur terre abattue,

ocre éteint spectateur

poussière dans l'arène

Let's play, sans filet.

Il était dingue comme un moustique

piqué comme un vin aigre

perdu par ses propres pas

Il s'égarait,

il s'est garé

et s'est calmé.

Oh, il a toujours un grain

mais il hiberne dans sa folie d'ours.