Il est toujours impie ...

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     Il est toujours, impie ... D'aller, aux lieux déserts où dort l'ombre assoupie, Secouer, par l'amour fussiez-vous entraînés, Cette mousse qui pend aux siècles ruinés, Et troubler, du vain bruit de vos voix indiscrètes Les souvenirs des morts dans ses sombres retraites ...

-  Victor Hugo    -

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