Ce n’était pas malignité, ni volonté de faire mal, non plus désir de perfidie. Aurait-il fallu pour cela qu’elle en eût quelque soupçon. Mais elle n’en avait pas idée. Elle ne pressentait pas que du plus profond des abysses pût monter une terreur plus grande que celle des grands sélachimorphes, et combien plus redoutable car insidieuse et ne dévorant qu’avec lenteur sans accorder à ses victimes la faveur de leur être fatale. Elle ne soupçonnait pas, bien pis que les glaçantes mâchoires dantesques, plus sournoises que les algues emprisonnant les jambes des apnées, les turbulences turbides noyant la vue, le tournoiement des rêves insensés et des espoirs irrésolus. Lui non plus, n’était pas à blâmer, il n’imaginait pas les ressources de l’insondable trop inexploré et s’y jetait sans réticence. Car la cruauté est belle et innocente puisqu’elle ignore les germes de la malveillance. Ce n’était pas volonté de nuire, ni de blesser. Pourtant n’en est pas moins dévorante la tunique des euphorbes et des chélidoines.