J'avais 17 ans

J'avais 17 ans. Je sais qu'il n'étais pas très catholique, pas très adroit, alcoolique, drogué et pervers.

J'avais 17 ans. Je sais que je n'étais pas très logique, que mon âme pesait son poids, que je possédais énormément de TICS, que j'étais alcoolisée et sous herbe verte.

J'avais 17 ans. Il était mon papa, j'étais son bébé.

J'avais 17 ans. Loin de ses bras, je renaîtrai.

J'avais 17 ans. Il m'a caressé, au début, gentiment, comme un père à sa fille.

J'avais 17 ans. Qui aurait cru que ses yeux en forment de billes trahiraient l'inconscience d'une illusion ?

J'avais 17 ans. L'horreur a duré 3 mois.

J'avais 17 ans. Sa main sur mes seins, sur mes cuisses, sur mon sexe.

J'avais 17 ans. Je ne vous ferai pas un dessin, ni de son corps qui glisse, ni de nos sexes.

J'avais 17 ans. J'étais vierge, pure, insouciante.

J'avais 17 ans. C'était hier, c'était aujourd'hui, ce sera demain.

J'avais 17 ans. Aujourd'hui, j'en ai 20.

J'avais 17 ans. Son visage trouble les pensées de ma mémoire éphémère.

J'avais 17 ans. Mon corps s'est imprégné de son parfum.

J'avais 17 ans, Papa.