Je ne connaîtrai qu'un bout d'azur

Il est difficile d'embrasser l'azur,
en tout cas,        dans sa totalité.
Il étreint tout de sa masse,
et pèse sur tout ce qui épouse
la ligne d'horizon.

Je n'en vois qu'un rectangle,
dans la trouée de ma fenêtre,
       et je vois cette mer de toits,
couvrant des vies qui s'affairent.

                     C'est un des livres,
dont je ne connaîtrai pas les chapitres,
alors que s'allument une à une les fenêtres
quand la lumière décline.

L'azur est toujours là,         mais plus profond.
On ne voit pas plus loin
dans l'avenir,                 cependant,
            même si des étoiles nous font des signes.

Imaginons sortir de la ville,
                 il y a ce même enlacement :
          c'est alors l'océan qui mugit,
          ou les blés qui attendent
          que revienne le jour.

Je ne suis pas aveugle,
          puisque je devine,
même dans le noir profond,
                    des présences.

J'apprends les soupirs du silence,
            - et je pourrai les restituer -,
même si la partie qui reste visible
est un manteau d'éther
qui m'appelle dans le sommeil.

Je deviens un puits sans connaissance,
où,            cette fois-ci,
je ne peux ouvrir le domaine des songes,
                  puisque j'y suis plongé,

mais je sais que, quelque part,
                 dans cet azur devenu noir,
tu es cachée dans l'absence du monde,
                et que je te retrouverai.

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RC - dec 2018