Jeunes pousses sous la neige
rechab
Il pleut, il neige.
Les flocons fondent lentement
au jardin de mon coeur :
la tourmente du petit matin .
Les mots sont comme dans un piège
ballottés par le vent ,
les orages et la fureur ,
de l'écriture au quotidien .
Les arbres s'étoffent chaque année,
et, comme moi, s'écartent doucement
de leur enfance,
en tressent le ciel de leurs branches...
Je suis donc condamné,
à oublier mon écriture d'enfant ,
quand aujourd'hui, je m'élance
dans l'espace de la page blanche.
Il se peut que j'oublie
une partie du chemin
qui m'a conduit ici :
j'écris souvent
une suite de gribouillis
en suivant le parcours de ma main ,
comme autant d'évènements fortuits,
qui s'en extraient laborieusement ,
avec un grand désordre apparent ,
s'agglutinent sur le papier
ainsi les flocons à la sortie de l'hiver
cachant les jeunes pousses :
des mots encore hésitants,
qu'il va falloir trier,
effacer , disposer à l'envers ,
des rimes venant à leur rescousse...
Il pleut, il neige, en cette fin de mars,
on ne sait à quoi s'en tenir :
l'hiver a des soubresauts sauvages,
comme ceux d'une bête blessée...
Je devrai la repousser pour laisser une trace ,
reprendre plusieurs fois l' écrire ,
( si j'arrive à transformer mon orage
en pages aux rythmes entrelacés ) .
-
RC-
qu'il va falloir trier,
· Il y a environ 6 ans ·effacer , disposer à l'envers ,
des rimes venant à leur rescousse... ça rassure : )
Susanne Derève
parfois rien n'est plus beau que la matière brute
· Il y a environ 6 ans ·Gabriel Meunier