La femme obsolète

Elle ne voulait pas devenir cette femme obsolète.Cette femme perdue, désappointée et sans réel but.

Elle ne voulait surtout pas qu'on l'oublie dans d'autres corps, sous d'autres excuses et pour quelques autres prétextes. Elle voulait vivre et rendre ivre. De par sa présence, sa prestance vide et son humour qui tombait toujours à plat.

Elle était cette femme rêveuse, désireuse de posséder chaque homme, chaque âme. Elle ne voulait pas attendre ni même s'éteindre. Elle voulait danser sous des soleils noirs et sous des lunes rondes. Elle voulait se donner et s'adonner aux plaisir de la chair. Elle aimait se surprendre à aimer le plus fou des humains.

Elle voulait enlacer de ses longs bras le silence et tomber dans le cynisme des beaux jours. Elle se prêtait à essayer maintes et maintes robes en ne se trouvant jamais jolie.

Elle savait que se perdre dans la drogue ou dans l'alcool ne rimait à rien. Mais elle aimait l'ivresse de la vodka et la tendresse d'un joint.

Elle savait qu'elle ne vivrait pas vieille mais aimait penser que si. Qu'elle défierait le temps, qu'elle serait immortelle dans ce monde d'indécis.

Elle voulait tout conquérir mais n'avait jamais la motivation de lever la tête de son édredon. Elle riait aux éclats en plein milieu d'un enterrement et pleurait à la naissance d'un nourisson.

Elle était décalée, désorientée, désarmée et dénudée.

Elle était belle et sensuelle. Magique et tragique. Volatile et futile. Organisée et dominée.

Elle était ma folie, ma douceur, ma violence et mes ailes.