La mouette

Une mouette, l'œil aux aguets, survole la rade de Brest.

Il est tard ; dans la rue, seuls quelques badauds restent

sous la lumière blafarde de quelques luminaires.

Certains rentrent chez eux ; d'autres, trop saoul, dorment par terre.

Une forme la bas attire son regard,

Elle pique vers elle, et n'a que faire du noir

de la nuit, se pose sur un toit, observe, et se rit

de l'homme assis, hagard, qui n'a plus de chez lui.

Son visage, buriné par les affres du temps,

est fiché d'un rictus auquel manquent des dents.

Il regarde la mouette. Et la mouette le regarde.

Il l'envie. Elle le plain. Et, sous la lune blafarde,

elle s'en va, le laissant seul comme le monde.

L'oiseau plane, silencieux comme une tombe.

Quand, au loin, un astre darde quelques rayons

qui timidement allument la mer et l'horizon,

la mouette regagne son nid. Et, le soleil éclaire

un homme qui ne bouge plus, mort, allongé par terre.