La voyageuse
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Etre une escale, avant de n'être plus qu'un souvenir.
La voyageuse
J'ai cueilli une larme sincère
Au bord du lac émeraude de ses mensonges.
Mille fois j'ai coulé comme une pierre
Dans l'abîme de ses bras pour y perdre mes songes.
Une marque rouge, l'impression d'une fragrance:
Frêles souvenirs sur un carré de tissu.
Désormais rien ne bouge, douleur ni espérance:
Elle en a consommé d'autres, et mon terme est échu.
Un jour ou un mois et se lèvera la brume
Qui étreint doucement les espoirs froissés.
Ces quelques mots ont déjà fendu l'enclume
Lâchée sur mon âme par la belle envolée.
J'aime beaucoup
· Il y a presque 7 ans ·Marcus Volk