Le commissaire Grojon

Monsieur Grojon est dans sa 403 Peugeot noire, avec son chapeau sur la tête et sa pipe à la bouche, mais il y a un truc qui cloche dans ce tableau à l'ancienne, là ?

Oui, c'est une femme qui conduit, pourtant il n'est pas marié, monsieur Grojon, que l'on sache ? Ah, mais bien sûr, c'est mademoiselle Micheline, sa sténodactylo qui se parfume à la feuille carbone, vieille-fille, ça n'compte pas. Puis il a une jambe dans le plâtre, monsieur Grojon et ça, ça compte, c'est pour cela qu'il ne conduit pas, lui-même, monsieur Grojon.

Ils sont donc partis pour confondre un meurtrier, mais ils ont confondu les adresses.

-         Vous êtes sûr qu'il fallait bien tourner à droite, on ne voit plus rien avec tout ce brouillard. Vous êtes sûr qu'il fallait bien tourner...ce brouillard.  Vous êtes sûr qu'il... ce brouillard. Lui siffle trois fois,  la Micheline.

-         Vous avez raison, mademoiselle Micheline, j'éteins ma pipe.

Oui ! La pipe de monsieur Grojon, ce n'est pas une pipe électronique, ni la pipe, qui n'en était pas une, de Magritte, ni même, la pipe de son confrère Maigret, pas une pipe dans un ascenseur, non plus. Non, lui, la sienne de pipe, elle sent le terroir, fabriquée à la main, dans la remise de la grange. Du rustique, du solide, du lourd, toute en parpaing.

 Regarder c'est là, 22 rue Tombapic.

Le couple professionnel et non illégitime, je précise, sonne à la grille de l'hôtel particulier du 22, rue Tombapic. Ils peuvent lire la plaque : « Docteur Dorure,  psychanalyste et plus si affinité ». Ils sont introduits dans un salon d'attente.

-         Surtout pas de gaffes mademoiselle Micheline. Il va falloir finasser serré pour qu'il se confonde en confusion.

La porte s'ouvre et un homme en panoplie de psy les invite à entrer dans son cabinet.

-         Tu vas parler, ordure !

-         C'est plutôt à vous de me raconter la raison de la venue de votre visite. Et mon nom est Dorure, pas Ordure.

-         Excusez-moi, cela m'a échappé, déformation des scrabeulistes et déformation professionnelle des interrogatoires intensifs. Mademoiselle et moi sommes inspecteurs financiers mandaté par le FISC français de l'Etat du même pays.

-         Personne n'est parfait. Vous voulez voir mon livre de compte, je subodore.

-         Et votre agenda pour la nuit du 8 au 13 du mois dernier. Le légiste n'a pas pu être plus précis.

-         Damned, je suis pris ! Oui, j'avoue j'ai couché avec une de mes patientes dans la nuit du 8 au 13.

-         Quelle santé !  Mais on se fiche de votre déontologie.

-         Je l'ai tuée, après, ça compte, ça ?

-         C'est bien mieux ! Allez, on vous embarque, j'appelle le panier à laitue !

Par contre, l'autre assassin, à la bonne adresse, du 22, rue Tombalo, tue encore. Damned !