L'emprisonné

Ça fait combien de temps que je suis enfermé ici? Il me semble que ça fait des heures, des jours, des mois, des années... Le temps n'existe plus pour moi à vrai dire... Depuis ce fameux jour, bien éloigné dans ma petite mémoire, où elle m'a emprisonné. Comme ça, parce que l'envie l'en prenait. Caprice? Folie? Peut-être les deux...
Toujours est-il que je dérive dans ma petite prison, je m'imagine plein de choses. Parfois étranges, parfois "normales" si la normalité existe dans ce type de situation... Je rêve de mystiques ailleurs, de Katmandou au Taj Mahal, ou de petites maisons dans la prairie (je ne prénomme pas Ingalls pourtant) et de gentils coins de paradis sans histoires. Quoique une vie sans histoires est-elle une existence digne de ce nom? Grande question, s'il en est...
Je me demande parfois le sens de mon existence. Toujours est-il que je suis là... J'ai un immense secret marqué au fer rouge sur ma personne... Je suis un message dans une bouteille à la mer... À l'amère?