L'Enfance(20)

On écrirait un livre où je consacre un faux sonnet

à ce village, j'y suis né, une heure au sud de Carcassonne

contre les Pyrénées, de fluide nom et d'humides consonnes

et l'appétit de vie régnait insoupçonné.

Dans la rivière Hers sans détergents la truite se tenait

sous le moindre caillou. En attendant qu' Europe donne

les paysans n'empoisonnaient personne

et non plus les curés, le haut et bas clergé depuis quelques années

croquait du riche, ayant senti le vent tourner

autour du clocher redevenu la tour qui sonne

le tocsin et le glas. L'école débordait. Cela étonne,

étables et usines, dans la rue, voisinaient.

Les retombées du Plan faisaient sur place une Amérique,

cent-deux familles travaillaient. Les fabriques

ronflaient, les paysans attendaient les safer.

Il faut dire, le sol, appelé terrefort,

rendait s'il voulait la semence, aussi que

les bœufs blancs tractaient très lentement. Si, aujourd'hui, le soir,   

                                                                                                       on dort,

ça parlait tard, aux clubs-trottoir. Il passait une auto à chaque          

                                                                                              évêque mort.

Pas de télévision, l'hiver neigeant comme un enfer

on lisait, quel bonheur. On mourait rarement du cancer.

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