Les enquêtes d’Hercule Poivrot (86)

Bon, pour faire court. Une femme a été sauvagement trucidée dans sa cabine. Tous les passagers du navire sont suspects.

- Monsieur, Hercule Poivrot, je suppute?

- Il n'y a pas de sot métier. Pour vous servir, madame?

- Mais non ! Je suis Agatha Christie.

- Tiens, nous sommes contemporains, maintenant ?

- Je suis votre mère !

- Je me disais bien que votre tête ne m'était pas totalement inconnue. Et que pensez-vous de l'affaire, alors ?

- Je ne peux rien dévoiler de l'intrigue. Ce serait comme vous révéler votre avenir.

- Ah, vous êtes une cartomancienne ! Je me disais bien que je vous avais déjà vue, quelque part. A la foire, peut-être ?

- Je ne suis  pas cartomancienne, je suis romancière et vous êtes le personnage principal de cette histoire.

- Alors, vous me dites que vous êtes ma mère, que vous savez écrire et peut-être compter aussi, puis, accessoirement, prédire l'avenir. Et que je suis le héros du film.

- En quelque sorte, oui ! Mais c'est un livre.

- Ça ne fait pas un peu beaucoup pour un seul homme, tout ça ? Même  s'il est de papier, et si vous me donniez un adjoint ? Une sorte de factotum.

- Soit ! Qui voulez-vous ?

- Sherlock Holmes, un Breton.

- Impossible, il n'est pas à moi.

- On n'va pas chipoter, non plus. De toute façon, regardez ! On n'est même pas sur le Nil. A moins que sous le pont Mirabeau coule l'eau du Nil, maintenant ?