Les poètes

Ils boivent le soleil comme l'or d'une orange

Etouffant leurs chagrins dans des bulles de lin

Dont ils tissent le fil aux griffes d'un moulin

Essoufflé par le vent tapi dans une grange.

Leurs sourires parfois prennent le goût étrange

D'une légende lue avec ce ton félin

Qu'un renard amusé brouille d'un long câlin

Pour parfumer la mer au lustre d'une frange.

Leur regard ébloui devant tant de couleurs

Epuise le silence aux gouttes de leurs pleurs

Egrénant le savoir sur des plages de sable.

Puis ils gribouillent seuls des pages de dessin

Où coule ce désert dont l'âme intarissable

Gazouille dans leur cœur comme l'eau d'un bassin.  

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2018@Shortédition