L'heure d'ouvrir les portes à l'hiver

Plus un bruit,
plus un souffle
dans ce corps fatigué.
L'âme avait longtemps séjourné
dans une vieille prison sans clef.

Elle s'en est échappée.

Etait-ce que c'est l'heure
d'ouvrir les portes à l'hiver ?
Le froid doucement se resserre,
sur l'homme qui se meurt.
                Sans doute le cœur
                était en pénitence .

Les larmes se sont gelées,
du corps,           prisonnières
                       dans la douleur .
Maintenant,             pèse le silence:
les oiseaux aussi ont cessé de chanter,
                  lorsque tout s'est arrêté.

RC

                                                                  art - Richard Serra  - dessin