Matin

les murs de chaux blanche autour du lit, la porte entrouverte, la fenêtre muette en vagues lumineuses qui tombent des persiennes. Les ombres sur les draps froissés. L'absence, la chaise vide près de la table déserte. L'ampoule qui vacille au plafond, hésite.

L'aube s'allume, le bruit mat des volets qui claquent, le son étouffé de la circulation, la rue s'éveille. Le clapotis de l'eau dans la douche, le chant des gouttelettes.

L'odeur d'herbe mouillée qui monte du square, le printemps qui glisse sous la porte, l'odeur du shampooing dans la vapeur d'eau.

Tu restes là assis, vide, nu au bord du lit, tu hésites encore entre rester et partir, tu guettes la porte de la salle de bain, tu voudrais réagir…

 En ton for intérieur, tu sais, tu sais déjà, elle va sortir et tu oublieras tout, tes envies de départ, de liberté. Toutes tes résolutions. Elle va sortir, nue scintillante et tu ne sauras que te lever, l'étreindre, elle si fraiche, pour la pousser encore une fois sur le lit fatigué, tu ne sauras que l'aimer.