Mon père

Partir à Astaffort rencontrer le poète de petite Marie, participer à un travail d'écriture collective, passer ses dimanches avec quelques amis, pas besoin d'être nombreux, je préfère les petits comités pour mieux parler, rire et pleurer peut-être un peu... Avoir les pieds dans la terre, puiser sa force dans les semailles et une nature végétale, le jardin de mon père n'était pas décoratif, tous ceux qu'il a eu donnaient beaucoup comme lui, et des fleurs aussi, en particulier des oeillets des poètes au parfum poivré, il était poète mon père, à ses heures, et il ne le savait pas. Il voulait avoir des chevaux, je sais très peu de choses sur lui mais ce que je sais est louable, honorable. Je pourrai écrire un livre sur lui, son histoire, on est le fruit de son histoire dit-on, lui c'est un beau fruit généreux comme une pêche de son jardin, à la saveur discrète et raffinée. Sa petite cicatrice sur la joue, il faut s'approcher pour la voir, mon père, ce héros, n'avait pas l'éloquence d'un grand orateur, mais il aimait quand ses enfants parlaient à table, il voulait sûrement une table joyeuse, le bonheur de ses enfants quoi. Le poète Cabrel a dit qu'il fallait s'entourer de poésie, en cette période troublée c'est nécessaire. Mon père est en moi et dans son jardin qui résiste, il donne encore quelques légumes et des fruits en "petite abondance", il voulait avoir les pieds dans la terre...