Nouvelles de Mars(2)

                  Les comètes

Fluide opalin saturant l'air

la poésie résurge, inscrite

grâce au parti du plumarite,

traduire le non-dit en clair.

Et, déployant sa grande antenne

relayée par un  grand crayon...

puisque excellant dans son rayon

aucune transcription ne traîne.

Sans ce copiste nous irons

rêver, humer, boire, téter

la voie sucrée, nos nuits d'été,

ample et crémeuse en leur giron.

Sait-on la mélodie moins belle,

des mots à jamais effacés

ou qu'on ne verrait pas tracés ?

Sage, qui l'aime virtuelle ;

et fou, qui grave pour les siens,

scribe ou musicien ! D'une traite,

parfaite, suivez la comète

qui passe et ne nous laisse rien.

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