Octobre

Il n'y a pas d'ombres

Il n'y a que la tendre lumière d'Ouest

au soir

Octobre avec son parfum de fraises écrasées,

les dernières au gout de terre et de noix,

Octobre au gout de prune violette,

le scintillement du soir entre les branches

à la fenêtre

feuille morte qui s'égare, portée par

un vent chaud,  qui craque sous le pas

Et là emmitouflées dans le sous-bois

les ailes roses des cyclamens

comme l'ultime sursaut     

d'un automne aux abois

Joan Mitchell  'Two Pianos'