OPHELIA

Le jour ne s'est pas levé ce matin.

Ce n'était peut-être que la nuit qui s'accrochait

Au vent,

Au souffle du désert chargé de ses scories de sable.

Ce n'était sans doute que la nuit déversant,

Sépia, couleur de cendre,

Les émanations des terres calcinées

De Coïmbre, d'Abrantes,

Charriant jusqu'à nous l'haleine des brasiers.

Suivaient-elles  le cours d'indéchiffrables

Marées célestes ?

Flux sélénites, miasmes ardents

Arrachés aux terres incultes,

À ces exhalaisons occultes

Que le ciel amassait aux confins de nos vieux continents,

Était-ce donc la nuit que déroulait le vent

Nuées fuligineuses, débris parcheminés

Où s'étiolait le jour hâve, et les bûchers

Tel l'essaim lugubre d'un oracle funeste

Imprimaient une mémoire duale un palimpseste

Où ne brillait le feu d'aucune étoile.

C'est ainsi que la nuit y déployait sa toile

Qu'aux prémices de l'aube comme un engoulevent

Les œuvres du matin s'abîmaient dans le vent.