Parabole à la spathe (10)

On relate, on murmure : aux roches incertaines,

promontoire où la mer condense son haleine,

un buisson prodigieux croît par toutes saisons

portant la grappe-fleur de longue floraison

fertile en illusions, belle fleur d'artifices

nés des ombres et jouant du soleil, factice

insecte, oiseau, bijou... ainsi perçoit ces fleurs

comme bijou l'orfèvre et oiseau l'oiseleur.

Jamais ne passe un mois qu'un fou, un acrobate

avide, un inconscient amoureux des dangers

ne grimpe à la falaise en saignant, si léger

vers une inflorescence à l'étonnante spathe.

De cueillir, ô sanglants, ses doigts vont se hâter

mais, croyez-vous, la fleur aussitôt détachée

en fieffée magicienne aura, prompte, séché,

qu'aucun humain, aucun, ne saurait convoiter,

pauvre butin !

                          Pas de rubis, pas de camées ;

enfermés dans sa main, des débris parfumés...      

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