Passion déraison

Parler des oiseaux sur les branches

De l'hiver qui prend sa revanche,

Utiliser litotes et métaphores,

Enfiler des jolis mots

Comme des perles de nacres,

J'ai essayé de faire l'effort,

Et ce n'est qu'un massacre.

N'en déplaisent a certains et certaines,

L'impossible serait que tout le monde aime,

Et ça n'en vaut pas tellement la peine...

Moi, quand j'écris, les mots me viennent 

Sans que je ne les retienne,

C'est comme s'ils coulaient dans mes veines

Et finissaient par s'étaler,

Encre liquide, touche pressée,

 Sur le papier ou l'écran allumé. 

Mes mots ne sont pas choisis pour être beaux,

Ils se promènent dans mon cerveau,

Ils s'entassent, se prélassent et puis se cassent.

Ils atterrissent dans mes poèmes, 

Verve de haine, blabla fadasse, des fois loquace

Inefficaces ou pas, ils laissent une trace

Mais ces phrases que j'assemble,

Surprenante recette de sentiments et d'émotions

Un peu trop vives et dérangeantes,

Font ces histoires que j'invente.

Jamais je ne me lasse, jamais je ne déchante,

Ecrire est pour moi salutaire, une passion dévorante.

Que ça vous déplaise ou ne vous enchante,

Je ne peux pas taire ces idées délirantes.

Que ça puisse déplaire ou non,

Je ferai toujours un, avec cette passion.