Phénix

Lev Hamels

Se haïr. Ou peut-être haïr tout court. Se brûler jusqu'aux veines avec des larmes d'alcool. Danser, ou se battre avec ce démon en soi. Danser jusqu'au coma, danser comme une possédée. Écrire en noir. Arracher des pages, raturer, hurler, hurler jusqu'à ce que ma voix tombe et se brise au sol, laissant ma bouche ouverte en un hurlement silencieux. Sentir le poids du manque sur sa poitrine, qui serre mon coeur jusqu'à le broyer, qui enserre ma gorge et m'empêche de respirer. Jouer. Briser mes ongles et ma peau sur les cordes de l'instrument rouge, comme cette musique que j'ai écrit un jour. Faire rugir en dehors de moi cette rage et ce désespoir. Comprendre. Perdre goût aux baisers, à la séduction, se dégoûter de cette chose rouge qu'on nomme la passion, l'amour. Renaître. Perdre tout ce POIDS qui pèse sur mes épaules. Tuer celle qui ne peut plus être. Être vide. Resserrer sa peau sur ce vide dans l'espoir de se sentir remplie. Se NOYER dans l'amertume et l'acide. Perdre ce moi. Ne plus EXISTER. Faire semblant. Plus de je. Plus...
Rien

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