Robots

Le dernier né des programmes intelligents, happé derrière le miroir sans tain des compositions humaines. Il s'ébaubit des rires d'extase, des figures compassées. Et plus encore du torrent permanent où se noient les brasses asphyxiées de nageurs inutiles. Il est un écran facétieux qui se goberge de sa propre condescendance ; y circulent en tous sens des explosions multicolores d'algorithmes, créant et recréant à l'infini des univers de paradis où ne vivent que des virtualités d'hommes. Et des formules se succèdent, à l'intelligence augmentée, nourries l'une de l'autre.

Comme une illusion sur ce fond liquide, une forêt s'agite. Des bras. D'autres bras. Et d'autres encore. Feuillages inquiets de mains ouvertes, dans l'étreinte inassouvie du vent et de l'air. Mais ces feuilles se flétrissent à se griffer sur le fond d'un ciel vide.

En d'autres frondaisons moins sylvestres, au cœur brûlant des centres opérationnels, il pousse des pépinières sans jardiniers, où l'œil en vain chercherait la pulsation de l'organique. Tout ici, câblages, circuits, composants prométhéens exsudés d'une terre exsangue. Ce sol heurté qui ne sait plus que l'excavation de ses ors dilapidés. Pour des bombances outrancières gavées du suc des indigents, ces hommes superflus. Sur leurs nécropoles, comme sur les corps enflés des stryges et des vampires jamais rassasiés, passera un ultime sarcasme, quand les dernières parcelles d'énergie alimenteront le vent mortel, dans l'atmosphère surchauffée, craché par les data-centers.