Sacre

Christian Lemoine

La salle était noire et grande. Pas un souffle perceptible au-dessus des têtes de la foule assemblée. Toutes du même côté tournées, yeux fascinés, imagination sourde, conscience emportée dans un tourbillon céleste. Trépidation des basses montées du sol. Pulsations des cadences cardiaques, calquées au risque de la stase. Grande et noire, la salle, heurtée sur un mur de lumière, sur un vide palpitant, au-dessus d'une fosse grondante. De là, rugissements, crissements, éructations, feulements, et cérémonie décarcérée de ses codes, vulve ouverte avide de la visitation des orgasmes solaires. Aube sacrifice, oblation noirceur, empire implacable de l'adrénaline. La victime consentante désarticule son immolation, fête tribale des vêpres sanglantes, et chaque nycthémère réclame sa pâture. Nijinski danse.
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