Sixième continent

Dans la grotte sombre, le lacis obsédant des concrétions jetés au sol en cathédrales disjointes, et, dans un cul-de-sac ordinaire, les vestiges du foyer, terre noircie, pierres brûlées. Des hommes ici. Qui alpaguaient le ciel quand l'obsession des chasses défiait leur tempérance. Qui tramaient l'insurrection de leur conscience embuée de croyances et de sacrifices. Des hommes ici, qui inventaient des généalogies insues, prises au même métier que les scénarios de l'ultime veille. De leur profusion véhémente, que l'humble immobilité des cendres. Et des fragments brisés, un silex éclaté.

Dans l'ailleurs impensable de leur descendance, le surgissement hirsute et comme anachronique. Des éclats épars sur un coin de pelouse parsemée de primevères. Ici aussi des hommes. La poterie brisée n'est pas trace d'antique, ces fragments de terre cuite, ces couleurs appliquées ne garniront pas la muséographie d'archéologues à venir. Un ersatz d'artisanat conçu sur des chaînes de production industrielle ; ici des hommes oublieux des racines, déliés de leurs amarres ; révocation des héritages.

La terre patiemment modelée, peut-être la découverte accidentelle, aux pigments de la main établis. Elle n'était pas vouée à nous échoir. Qui recevra l'ordure plastique de nos dérives ?