SOUPIRS DES EMPIRES

Au baragouiner...Éve reste, Siz-te-plait, déjà vexée? Bref, la taciturnité des soupirs étaient sens dessus/dessous la jarretière. Et ce mystère des motus & bouches cousues, bavardait sans interruptions. Par l'étang qui cours...haies, les grenouilles de bénitiers avaient le martyre à suivre la cadence imposée par les crapauds de Marseille, en Skoda 1957. 

Même crapahuter le malfaçon...ses facétieux de Dieux, l'éther en chevrotait, la chèvre sanguinaire harangait l'Île Seguin et les lois, jargonnaient l'embarras des merdouilles, et des chieries dûes aux  crottins de Chavignol. Ève soupirait, rabâchait que Sabbath de baises-ball était hyperactive et prononçait qu'un poinçon s'y épanchait, Dyson de son poinceau Poincaré. 

Afin d'éviter de confabuler à Angoulême, giberner jeune en vieillissait les millefeuilles de Lajaunie. Ce mettre à table était la solution de secours Rousseau. Y vider son sac, rognonner Devos et radoter la méduse...qui Louvre dans l'assiette? Bref, voilà de bonnes babillettes, dont les coquillettes en accompagnement, chuchotaient le dénouement du livre. 

Après tout, les articulations du Mont-Blanc, ça glaçait Ève. Impressionnée par Montrouge, elle avait fini par citer de bergamote, six terres où au milieu, le franc-parler d'une citerne de Sauternes, en bredouillait d'anciens soupirs de l'empire.