Une page de solitude

J'ai perdu la face en lui tournant le dos, pourtant elle était là, à deux pas de mes ennuis et prête à retirer du mal au mal qui m'accaparait.

Peut être, que l'être de peu que j'étais, en avait assez de courir après le bonheur qui était à portée de ses mains.

Peut être, que peu d'êtres voient vraiment ce dont ils parlent. Parler doit rendre aveugle, et joindre le geste à la parole, nous immobilise dans de vagues certitudes.

Toutes ces vagues certitudes ont formé un océan de chimères qui m'a isolé dans un monde de silence faisant écho à des pensées vides de sens.

Tout ce trop plein de manque faisait tâche d'encre sur la page qui m'avait donné sa virginité. Son empreinte m' éternisait dans une absolue nécessité de vider le sac de mon existence.

J'ai franchi le mur du silence, les murmures ont commencé à dessiner leurs arabesques calligraphiques. Je pouvais enfin lire l'histoire d'une vie sans réalité au travers de ses hiéroglyphes qui se marbraient dans la pierre.

Les codes n'ont pas changé, la lecture est indécise et imprécise, mais l'accoutumance à l'écriture est devenue la fidèle compagne de ma solitude. Au fil de la plume se trame une indescriptible jouissance solitaire.

Jour après jour, à contre jour d'illuminations incandescentes, la fontaine des maux s'épanchait de son sérum de contre vérité, et racontait toute cette infortune indécente. Les mots cherchaient en vain leurs significations dans un horizon futur.

Faute de belles pages, l'imagination s'enorgueillit de son inculture et puisa dans l'inconscient de son indifférence, la force de paraitre sans apparat. Tel que je suis, je serais; tel que je serai je me survivrai.

Tu m'as séduit, tu me transcendes, ton encre coule dans mes veines, les pores de ma peau respirent les pensées du mal, mes doigts pianotent mon âme qui se délie.

Tu guides ma main, tu es ma douce solitude qui me dicte, m'addicte, et me couche sur le kaolin de ma pâle vérité.