Wednesday Afternoon.

Elle avait dans son prénom un Y où dans lequel elle avait accroché une petite fleur sur la porte de sa chambre.

Quand je poussais celle-ci le mercredi pour la rejoindre sous la boule à facettes de son lit, les étamines pollinisaient.

On ne faisait pas l'amour, on badinait sur lui. Nos sentiments étaient faits de roulage de pelles et de sable d'Olonne. Sable que nous ramenions de la plage dans nos culottes. Parfois on en avait aussi dans la bouche. On se tirait la langue pour se l'enlever. La mienne était si pourpre que l'on pouvait croire au frottement des grains siliceux alors que sa couleur n'appartenait qu'à celle de mon afflux sanguin: j'avais la bouche qui bandait.

Nos mains ne cessaient de fouiller sous nos maillots des tas de choses au descriptif étrange. Quand on fermait les yeux, c'était aussi fort que du Saturday Night Fever, quand Connie dit à Tony: - So tell me, are you as good in bed as you are on that dance floor ?