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Septième art pour le quatrième âge, je n'ai pas vu l'orage arracher son visage, le placarder en grand au dessus des marécages, maintenant il n'y a que les rats qui goûtent ton maquillage. "Parle t-on encore le même langage ?" dis-je alors à sa carcasse, la mélancolie lasse, même celle d'une vie qui passe, toi, festin pour les mouches, bouche à merde, merde, encore une qu'on vient de perdre, certes, l'élégance est discrète, crève, mais aime-moi pour le reste, peste. 

Troisième type pour le septième ciel, miel, étalé au mérite, vite, avant que les abeilles, viennent, sens-tu que l'on te pique, p'tite, de quoi es-tu la reine, chienne, si ce n'est de toutes les peines, saigne, ne retiens pas tes veines, vieille, enfin tu deviens belle, belle...