Anciens départs

En haut des escaliers, la gare

Livrait à qui voulait, ses quais;

Et moi, passant, là, j'embarquais

Pour un voyage où l'on s'égare.

Orient-Express, gros cigares,

Grands trains dont le luxe claquait 

Rubis que des femmes croquaient

Sont passés devant ces hangars.

Mais que reste-t-il de Larbaud,

De Barnabooth, au nom si beau?

Une salle d'attente vide,

Une grue jaune, au mur un tag;

Et monte vers le ciel livide,

L'écho des convois du Goulag.