Assailli.

L’armure, elle prie par et pour son écorce fragile. Venue d’un vivant sans vie elle meurt.

Pourquoi je coule ?L’esprit est en mytrhil pourtant.

Plaisir incessant que le sourire visible, ça sonne comme une vague qui va et vient. De  la mer ou du bîtume,  lequel des deux est le plus faux?

La précieuse cerise… Jetée aux loups.

Les bras croisés dans l’eau, entouré de balles et de bals. Tous dansent avec plénitude.

Lassitude ? Pour le jeune poupin déjà fatigué.

Pour le monde, du savon, pour lui juste du poison.

Il n’y a plus de bulles, seulement des piqûres.

Blindée comme un tank noir, la lampe de l’existence résiste.

En carence de bien, c’est ça la blême condition.

Forcé à dénouer le mal comme les questions perverses.

 Tu dois le croire, le Graal n’est pas sombre, il t’est abscons.