Bientôt...

Bientôt...
Bientôt ce froid pénétrant,
Humide de terres lourdes et fortes,
Aux odeurs de feuilles, de mousses.
Bientôt cette brume enveloppante,
Blanc manteau pour branches mortes,
Sur les arbres où plus rien ne pousse.

Bientôt...
Bientôt cette demie nuit,
Séduisant le jour de ces ombres,
Charmera le fantôme des forêts.
Bientôt les chaumières endormies,
Cracheront leurs fumées sombres,
Le chaud parfum des cheminées.

Bientôt...
Bientôt surgiront les échos,
Des appels pour un os, une peau,
Et la lande sera noire de corbeaux.
Bientôt les frimas sur l’herbe gelée,
Les étangs qui se laissent pétrifier,
Ma Sologne et sa blanche livrée.

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