Canal

Au bord de la nuit y'a un jour qui finit.

Les reins rafraîchis par l'humidité du canal,

j'observe voler les pizzas gonflées comme des baudruches,

Des commandes agrippées aux greluches.

Au bord du canal saint Martin pigeonnent des seins mutins

qui promettent, d'amples tuniques,

laisser échapper leur chair tonique. 

Au bord du canal y'a une nuit qui déballe

des flots de fashionistas timbrées,

depuis longtemps affranchies de toute originalité,

que la ville recycle en cartes postales. 

En guise de diversité

on applaudit les enfants de Don Quechua, svp!